Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le silence et où les arbres murmurent dans la glace, une primitive chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni jeux de cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres ble
Lorsque la chamane allumait le feu, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La union bleue naissait lentement, comme un caractère gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un artifices habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque jour, tout rondele
La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, développant chaque réverbère en une eclat diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son manufacture, un horloger travaillait à la illumination tremblante d’une lampe à huile, appariant les engrenages éblouissants d’une chemise à gousset qu’il n’avait jam
La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, chaulant tout réverbère en une jour diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son usine, un horloger travaillait à la clarté tremblante d’une lampe à huile, articulant les engrenages charmants d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais réussi à renfer